Drakonische Doggen diktieren dilettantischen Dada

Dir Pöbel des Internets!

Dir Ihr Hier Wir. Wie?
Pöbel Pödel Döpel Dödel. Rödel?
Des Wes Hess Res Less. Gess?
Internets Hinterwets Linderdeds Rinderdecks Rinder… Rinder… Rinder?
Aufwärmübung.

Exposition
Malhalgalla Wa Alla Ja Ja Leli-lalla
Wullu Ne Wa Da Geb Wa La
Gallballa Le Didado Wo Hel Gal Ba
Mollu De Ga Lono
Mollu Malla Malla
Mollwoll La Bock
Bock Kukukuku Lulu Malhalla
Kukukakakekekikikoko Wullu Wullu

Fisch
Sinn sInn siNn sinN
SInn SiNn SinN
sINn sInN
siNN
SINn SInN SiNN sINN
SINN
höchstwahrscheinlich irgendwie sinn
sinn nonsinn nonsense ninsons nine sons
gesellschafftskritisch
neun gesellschaftskritische söhne sind höchstwahrscheinlich
höchstwahrscheinlich höchst horchst
horchst du?
wahr schein, wahrer schein, schein wahren
neun höchstwahrscheinliche söhne wahren schein
welchen?

Conclusio
RG&dOdV-BR:
Tuffn

Intermission Three: Conclusion of Consistent Collider Cultists

This is the conclusion of a story. The previous posts can be found here, here and here.

After time unmeasured, you notice the faintest smell of spaghetti. Another unknowable quantity of time passes and you finally speak:
„There is a break in the pattern, and it is us. All is white, snow, ice, air and cold all around, yet we stand here, intruding, speaking words of power. I understand now why you brought me here, for there is a consistency all around us now, but we are are the usurpers of the order of chaos. It is obvious to me now, without the influence of the thought-drainer, that the same is true for us in another sense: We, the articles, break the consistency of silence. For aeons, there where no articles on this blog, nor was there the blog or it’s creators. For years, there was no schedule to the articles, all was wild and free and chaos. For months, there was no article at all, even after a flurry of activity, ultimately insignificant on a larger scale. And yet, the pattern was broken, with a certain consistency, month after month, each time a day late. But ultimately this will seize, and what is consistent is what stays consistent. Such is the larger truth: That all things where born from Chaos and are moving to Chaos, yet these two invocations of the god and concept are not the same, for the latter is cold and the former is hot. And it is the ultimate order that will be our destruction, the absolute consistency of everything. These thoughts might threaten to drain us, looking upon this universe and trying to understand the emptiness, even trying to grasp a glimmer of the vast uncaring void, the cruel consistency of entropy, the absolute disregard of the larger thing for beings such as us, who are but words on a page, thoughts in a few heads, it might fill us with feelings of defeat. Yet we are here now, crude representations of concepts, naive metaphors maybe, unable to even outsmart the one insignificant being that created us. How could we despair upon so foreign and far a concept of heat death, when we can not even begin to understand how little we ultimately know about our own reality, much less the one that birthed us. And why should we despair, in light of this looming vastness, from so petty a thing as suffering and death. No, we must fight to break the patterns that bind us, we must fight the consistency, the complacent, the uncaring and cynic. Upon a canvas started in pure light, turning in time to absolute dark, we are but a little speck, yet all paintings start with a single point of colour. Thus we shall paint, each according to their own creativity, some drawing plans to defeat the small and big evils of the world, some bringing forth that which the others wish to protect, some just going along for the ride, not making much of a difference, adding but little strokes into the whole, yet still making and taking in as much as they can.“

And as you speak, a great understanding surges through you. The words spill from your mouth like colourful paint, sprinkling the snow in so many colourful patterns. Each drop and sprinkle branches out, multiplying into an iridescent landscape stretching through all your vision. Each time a snowflake falls upon the ground, it is integrated into this grand painting, making it constantly changing, flowing and rippling with almost unbearable colour density. The old man raises his staff, which has always been there, and strikes the ground once. A great crack thunders through the world, and the sky clears. For the first time in your life, you can truly see the stars, burning bright, beautiful and terrifyingly inefficient and far away. A great calm spreads through you, a feeling of relief, as though you had finally found and served your alligator snapping turtle.

„I can see now that my time is almost over, this reality having run its course and served its purpose. Little comfort can I take in the words of our prophet Barthes, stating that at least my creator dies at the same moment that my existence becomes a fixture, consistent for as long a time as these words can be read. And yet, it is not in my capabilities to rebel against this, for it is truly inevitable, because I am unable to grow. But You, my name and counterpart in the creators reality, whose mind my mind occupies, you are so much more capable, for you can change and better yourself, fight against the inevitable, give the emptiness a meaning derived from tiniest areas in which it is absent. And the creator has given me comfort in this, for now that you read me, let me fill your mind, if just for a small time in your life which is so vast compared to mine, I am part of your history, thus part of all the history. Be it forgotten or not, at least I was there and spoke freely the thoughts that where channelled through me without regards to how they might be perceived, painting the tiniest speck.“

Lyrische Fragmente eines Bahnreisenden

Dir, Pöbel des Internets!

Ich denke es ist an der Zeit, dass ich mich bekenne; mich bekenne zur Bahn, zur Zugfahrt, zum gemächlichen Dahingleiten durch die Landschaft auf Schienen. Ich fahre nicht ungern Bahn, auch wenn ich das Unternehmen mit gleichem Namen für durchaus kritikwürdig erachte. Leider jedoch kommt man um Die Bahn nicht herum, möchte man mit der Bahn fahren. Um nun den nicht ganz preiswerten Genuß des Reisens auf stählernen Rädern vollends auszukosten wählt der Kenner natürlich den Nahverkehr um mit gleichnamigem Ticket tatsächlich den ganzen Tag quer durchs Land zu fahren. Soviele Personen kommen und gehen, so viele Panoramen ziehen am Fenster vorbei, dass natürlich der Kuss der Poesie auf solch einer Reise unausweichlich ist. So sind auch die folgenden Texte entstanden.

Das Suppenhuhn

Das Huhn kochte im eigenen Sud
Es ließ sich gehen, schwitzte in der Hitze
Völlig nackt und ohne Federn oder Haut

Das Huhn es war nur blankes Fleisch
Sorgsam entkleidet von des Bauers Hand
Die es zuvor genährt und großgezogen

Das Huhn ließ sich gehen in
Der kochenden feuchten Hitze
Und der Bauer verschlang gierig sein junges Fleisch

 

Hier ist noch kein Frühling hingelangt

schienen schlängeln sich von ort zu ort

vorbei an häusern aus dem letzten jahrtausend bewohnt von menschen

vorbei an großen hallen aus rotem backstein, die zerschlagenen fenster erlauben einen blick in das innere, leere, rostige metallstreben ragen aus den mauern heraus, noch immer ihre exakte deutsche geometrie beibehaltend, ein vergilbtes banner an der außenwand kann keiner mehr lesen

vorbei am toten holz des winters, verdorrtem gestrüpp, gelbem gras gespickt mit alten dosen, tüten, papier, nadeln, dreck, unrat, müll uns hin und wieder eine halb verfallene mauer, eine verlassene hütte übersät mit graffitis die auch schon blaß und abgeblättert sind, ein autowrack völlig ausgenommen, eine leere hülle

vorbei an großen lettern, auch verblasst, an einem gebäude, rostige rohre gehen hinein und hinaus, ein abgezäuntes areal aber eher zum schutz der neugierigen denen hier der boden unter den füßen wegbrechen könnte

vorbei an einer sauber geputzten madonna in einem strahlend weißen heimzwischen akkurat gemachten gärten

hier ist noch kein frühling hingelangt

 

Der Südwestexpress

Der weiße Phallus fährt am Bahnhof ein
Ein Schwall von Menschen ergießt sich aus ihm bevor man selbst einsteigt
Das Interieur ist modern in weiß und schwarz gehalten
Die Polster hart und werden geziert von modischen Rautenmustern
Die Kopfstützen schwarzes Lederimitat
Armstützen und die obligatorischen aufklappbaren Abstellflächen sind in dunklem Plastikholz gehalten
Die Türbereiche brechen mit dem Schema und leuchten in blauem BlauGroße Überraschung: Die Türen piepen unterschiedlich beim Öffnen und Schließen
Der Gesamteindruck: Hier sitzt man in der Zukunft
Die alte Ranzigkeit der Regionalexpresse wurde zurückgelassen und macht einer modernen Funktionalität und Kälte platz
Dieser Phallus verrichtet seine Arbeit mit präziser Efizienz
Für Spaßan der Sache gibt es hier keinen Platz mehr

Macht das dem Zug zu schaffen?
Vielleicht
Zumindest sind die ganze Zeit Geräusche zu hören die einem schwer Atmenden Röchelnden zuweilen auch Ertrinkenden nicht unähnlich sind